Sylvia

Leggere i Diari di Sylvia Plath è come leggere i pensieri di una versione più lucida, disincantata, decisa e talentuosa di me stessa. In poche parole con lei ho in comune solo l'inquietudine, e un vago senso di ricerca di qualcosa per cui valga la pena vivere. Lei ha avuto il suo talento, da curare, far crescere, coltivare. Anche se l'altra faccia di questo talento era troppo dolorosa e distruttiva.
Anche io cerco disperatamente un lavoro che mi avvicini in qualche modo alla verità, mia e degli altri. Trovo futili, noiose e stupide le maschere. Eppure ne sono circondata, e spaventata.
Sento che non posso sprecare la mia vita in cose inutili, che non valgono niente. E sento che invece sono costretta a farlo, perché non riesco a trovare un modo di uscire da questa gabbia nella quale mi sono rinchiusa con le mie stesse mani.
Anche io, come lei, so che ci sono persone che farebbero i salti di gioia ad avere la mia vita. Eppure. Questa consapevolezza non mi aiuta in nessun modo, anzi, mi fa solo sentire in colpa.
E oltre a ciò, ho la sensazione di non avere nessun destino, nessun talento speciale, nessun dono a cui aggrapparmi o da usare come bussola.
Sono abbastanza intelligente da cercare il senso della mia vita, ma non abbastanza da trovarlo.
Isn't it ironic?